pretre_philippe (священник Филипп П.) (pretre_philippe) wrote,
pretre_philippe (священник Филипп П.)
pretre_philippe

Categories:

Два рассказа. 1."Взаимная вежливость"; 2. "Эмфизема со шпорой".

В нашем храме много разных талантливых людей, в том числе пишущих. В одной из малых евангельских групп, в которой я участвую, иногда кто-то делится своими стихами, кто-то прозой (группа вообще с литературным уклоном). В последний раз я попросил одного участника прислать мне прочитанные тексты, что он с готовностью и сделал.
Итак, два рассказа Владимира Грудского.

Владимир Грудский

Взаимная вежливость

(К сведению читателей: рассказ ведется от имени человека, с которым у автора - ничего общего).

Мужик в метро плюхнулся рядом, толкнув меня. Несильно. И не нарочно. Бог с ним. Делов то…
«Извините», - говорит. Да ладно, чего там, подумал я молча. Единственно, мне не понравилось, что изо рта у него воняло рыбой. Этого запаха я терпеть не могу.
Он опять: «Простите, я вас случайно толкнул». Вот привязался то! И опять эта рыба!.. Я отвернулся от него вполоборота, положил ногу на ногу и стал осматривать женские коленки напротив. Ну, действительно, чего зря воздух сотрясать...
Но мужик ткнул меня рукой в плечо: «Перед вами извиняются, а вы ноль внимания». Я и тут промолчал, только повернулся к нему совсем спиной.
А он не отставал. «Ты можешь, блин, ответить?!»
Вот оно как, уже и на «ты».
Развернулся к нему и, защитив обоняние ладонью, рубанул с ехидцей: «Ты зачем меня блином обозвал?»
Глаза у мужика стали квадратными. «Ты больной? Или из деревни? Слышь, чего в динамиках долдонят: «Будьте взаимно вежливы»? Я прошу прощения, а ты… Тебе что, в деревне корова язык отжевала?»
Вот даёт! Сам, похоже, ненормальный. И валит с больной головы на здоровую. Чего этот хам добивается? Хочет знать, простил я его или нет? А на кой хрен ему это? Простил, не простил… Видит-то меня в первый и в последний раз.
И тогда сказал я ему: «Когда я жил в деревне, куда ты меня определил, мы в школе рассказ Чехова проходили. Был такой писатель, чтоб ты знал. Там у него один чихнул на лысину генералу, тоже случайно. Потом бегал за ним, бегал, все извинялся. До того надоел, что генерал послал его куда подальше. Тот так расстроился, что умер».
В ответ мужик оскорбительно крутанул пальцем у виска, но при этом опять перешел на «вы»: «Эх вы, - сказал он, - а с виду интеллигентный мужчина».
Тут как раз остановка, этот хам вышел.
Ну и, слава Богу.



Эмфизема со шпорой

Крестился я ровно двадцать лет назад. Как и сегодня, была Пасха. Эту дату я встретил двумя новыми болячками.
Одна представляет собой костяной нарост на пятке, из-за чего иногда больно ходить. Называется этот нарост шпорой, но для верховой езды не пригоден. Да хоть бы и пригоден. По словам писателя Бабеля, еврей, который сел на лошадь, перестает быть евреем. А я не хочу перестать.
Другая болячка – эмфизема легких. Она отнимает возможность набирать в грудь столько воздуха, сколько нужно при физических нагрузках. И появляется одышка.
Как же так, недоумевал я, покидая кабинет флюорографии. Да, одышку у себя я замечал. Но она возникает лишь время от времени. Даже при нагрузках. Да и откуда взяться эмфиземе, если я постоянно тренирую легкие. Каждый день преодолеваю минимум 10 тысяч шагов в быстром темпе. Мало того, уже семь лет делаю по утрам дыхательную гимнастику Стрельниковой. И потом, у меня всегда была потрясающая спирометрия. То есть объем легких.
Этот объем, в один голос твердили врачи, у меня запредельный. В легкие набиралось столько воздуха, что хватило бы, наверно, на двоих. Куда же, спрашивается, все это теперь делось?
Понимаю, возрастные изменения. Более того, обе болячки считаются спутницами старости. Получается, я уже старик? Отработанная немощь, телесные руины? Не согласен! Меня выперли из жизнерадостного, полного надежд пожилого возраста, как второгодника из школы. Его за неуспеваемость, а меня-то на каком основании? Ладно, был бы исчерпан творческий потенциал. И впереди оставался бы преклонный возраст, больше ничего. Ничего, кроме вакантной должности угасающего старца. А, скорее всего, жалкого старикашки, прости меня, Господи.
Хочется думать, что произошла ошибка. Хочу обратно в пожилые. Нет, не отсидеться среди них - как будто можно переждать старость. А для того лишь, чтобы, вопреки эмфиземам и шпорам, исполнить жизненное предназначение, как я его понимаю.
Могу я на это рассчитывать?
"Запросто", - слышу внутри себя чей-то голос.
Я догадываюсь, Чей. Этот голос мне знаком. Лично и по рассказам мамы.
Через полгода после моего рождения мы эвакуировались из Москвы. Я ведь родился в 1941-м, 15 февраля. Мама записала в своем дневнике: «Год, день и час открытия XVIII Всесоюзной партконференции. И назвали мы его Владимиром, в честь и память великого преобразователя общества Владимира Ильича Ленина».
От немецко-фашистских бомб мы прятались в Таджикистане. Днем в глинобитном домике было очень жарко, я спал во дворе. А мама занималась домашними делами. «Вдруг, - вспоминала она, - меня будто в бок кто толкнул. Выхожу во двор и вижу, что над колыбелью склонилась таджичка с ножницами в руках. Я кинулась к ней, оттолкнула, спрашиваю, что она тут делает. «Грех, - говорит, - мальчику иметь такие длинные ресницы».
В другой раз, перед тем как меня выкупать, мама приготовила детскую простынку, развернув ее на столе. И когда вытащила меня из корыта, почему-то не сразу уложила на простынку, а сперва окинула ее взглядом. И увидела скорпиона. Мгновенно смахнула его и тут же почувствовала острый укол в мизинец. «Чуть не лишилась сознания, - пишет мама в дневнике, - едва успела положить малыша на стол. 24 часа я кричала не своим голосом от дикой боли. Вся рука распухла. Посоветовали опустить палец в горячую воду, но так как он утратил чувствительность, то получился ожог 2-й степени, с которыми потом провозились три недели. Но какое счастье, что это произошло со мной, а не с малышом!»
…Познакомился я в метро с девушкой. С красавицей-осетинкой. И собеседницей интересной, очень начитанной. Оказалось, моя соседка – учится в УДН им. Патриса Лумумбы, общежитие в двух автобусных остановках от моего дома. Но я был против того, чтобы эту ночь она провела в общежитии. Девушка не стала отнекиваться. Потом мы встретились еще разок, утром я проводил ее прямо до аудитории, к началу лекционной пары. После чего мы утратили интерес друг к другу. Дело житейское. Примерно через месяц у меня зазвонил телефон. Кто говорит? Кожно-венерологический диспансер. Моя красавица-студентка попала к ним на предмет избавления от спирохеты бледной. И поскольку девушка была, видимо, не только общительная, но и законопослушная, она выдала все телефонные номера интимного назначения. Мне предложили срочно явиться и сдать анализ имени товарища Вассермана. Что я пережил в те дни, пока ждал результата, врагу не пожелаешь. Результат, о чудо, оказался отрицательным.
Еще один сюжет, совсем недавний. Мы с женой осуществили свою мечту, отправились по Святым местам. И вот начинается очередная экскурсия - Спасо-Вознесенский монастырь в Иерусалиме. Только вошли на его территорию, как выяснилось, что у пожилой женщины из нашей группы выкрали сумочку с деньгами и загранпаспортом. Видно, не зря липли к нам торговцы сувенирами, пока мы шли от автобуса.
Буквально через пару минут подходит охранник и протягивает гиду эту сумочку, что-то говоря по-арабски. Оказывается, подбросили. Женщина открывает сумочку – денег нет. Только паспорт. Но она счастлива. Рассказывает всем возбужденно, что деньги-то у нее в отеле еще есть, а вот если бы паспорт пропал, страшно себе представить последствия. Действительно, пришлось бы обратиться в консульство, пережить в состоянии стресса Бог знает сколько дней, оставшиеся экскурсии и поездки по стране – насмарку.
Жена мне говорит: «Володь, проверь свой паспорт. – Да что ему будет», - задорно хлопаю себя по нагрудному карману и… С ужасом ощущаю в нем пустоту.
Нету паспорта! И никаких денег в отеле, в отличие от той женщины, у нас нет. Есть деньги в кармане, внутреннем, жалкие крохи на кормежку в оставшиеся два дня. На что жить, пока консульство будет выправлять новый документ? На что покупать обратный билет, если тот, который есть, привязан к данным украденного паспорта?!..
«Подбросят», - успокоил меня гид. Когда подбросят? Куда? Мне что, теперь сутками здесь дежурить?
Взявшись за ум, гид предположил, что паспорт уже подбросили, в той же самой сумочке, которую вернули нашей туристке. Она расстегивает молнию и… О, чудо, мой паспорт!..
И вновь о маме.
Сознание моей мамы, как и всего ее поколения, была отравлено атеистической и прочей порчей. Душой-то она всегда была чиста, а вот мозги от большевистской пудры очистила в четвертой четверти своей жизни. И заново порадовалась дню рождения младшего сына – 15 февраля. Потому что узнала про Сретенье, замечательный праздник, который вышвырнул из ее календаря памятных дат XVIII-ю конференцию ВКП(б). Ту, где товарищ Сталин в своем докладе расписывал самое замечательное, что только может быть, – коммунизм.
Кроме того, мама перестала гордиться и даже просто забыла, что ее младший сын носит имя Ленина. В истории, в том числе истории христианства, для мамы нашлись более достойные Владимиры.
И еще одно открылось ей на склоне лет. Мама поняла, Кто всегда оберегал от большой беды ее младшего сына, других детей, мужа, прошедшего всю войну, и, конечно, ее саму. «Мамуль, - решил я однажды пошутить. – Помнишь про скорпиона и про ножницы? Ты говорила, что тебя будто кто-то толкнул. Ты теперь догадываешься, кто? Согласна, что это была не XVIII-я партийная конференция?»
Мама рассмеялась, обняла меня и поцеловала в уже начавшее лысеть темя…
Ну, что мне какая-то там эмфизема со шпорой! И все остальные болячки, ведь эти две последние вовсе не первые. Есть еще пяток хронических диагнозов. Но кощунственно не доверять Тому, Кто спас меня от скорпиона, сифилиса и похищения загранпаспорта.
Я догадываюсь, ради чего Господь оберегает меня. И поэтому стараюсь не валять дурака. Чтобы – успеть.
Tags: жизнь, книжная полка, люди
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 5 comments